La Sacerdotisa

Ya lo sabes. Ese es todo el escándalo de la carta, y la razón de que mire en vez de hablar. En algún momento de estos días o semanas la respuesta llegó, a mitad de una conversación, en la ducha, en el segundo antes de dormir, y desde entonces finges educadamente que no, porque venía mal, o venía pronto, o no podías demostrarla.

Fíjate dónde se sienta: justo entre la columna negra y la blanca, sin tocar ninguna. Cada discusión que llevas ensayando tiene dos bandos. El suyo es el único sitio desde donde se ven los dos, y por eso no entra al debate. El velo a su espalda está bordado de granadas y es fino, porque el saber nunca estuvo bajo llave. Solo es callado, y todo lo demás grita.

Una cosa es saber algo y otra poder defenderlo delante de un tribunal, y esta carta vive entera en esa distancia. Lo que sabe la Sacerdotisa llega sin pruebas y acaba teniendo razón de todos modos, y no es magia, es tu cabeza reconociendo patrones por debajo de las palabras, el trabajo de esa parte de ti que lleva años observando sin contarle a nadie sus conclusiones.

El pergamino del regazo está medio escondido a propósito. Parte de lo que sabes aún no está listo para decirse, y otra parte no te toca a ti decirla, y ella es la parte de ti capaz de sostener algo sin que se le escape, como el agua guarda el calor, sin esfuerzo y sin avisar. Guardarte lo que sabes no es andar con secretos, es tener dónde ponerlo.

En su quietud se esconde una instrucción: deja de preguntar por ahí. Cada nueva opinión que recoges no es más información, es más ruido encima de una señal que oíste clara la primera vez. Consultar a las amigas se te ha vuelto una forma de retrasar el momento de darte la razón en voz alta.

Así que la lectura no es "mira hacia dentro" como frase bonita. Es esto: quita voces hasta que lo que ya sabes se atreva a decirse. Y luego decides qué parte de eso se cuenta, y cuándo.

Invertida, la carta no es que hayas perdido la intuición. No se perdió nada. Es que la ignoraste: la señal llegó, y perdió la votación. Sabías, luego preguntaste a seis personas, y ahora sabes menos que al empezar, una cuenta rara que solo pasa con lo que sabes por dentro, donde cada voz que sumas resta.

Fíjate en si preguntar ha cambiado de función. Hay un punto en que pedir opiniones deja de ayudarte a decidir y empieza a aplazar la decisión, cuando la siguiente opinión no la buscas por lo que dice, sino por el tiempo que te hace ganar. La Sacerdotisa invertida puede decirte la hora exacta en que pasó eso, porque estaba mirando, sin que la oyeras, desde entre las columnas.

La carta tiene una segunda cara: el secreto guardado más de la cuenta. Algo que había que decir lleva envejeciendo dentro de ti, algo que sabes de una persona, de una situación, de una versión de ti misma, y lo que empezó como discreción se ha convertido, sin ruido, en almacenaje. Las palabras guardadas no se conservan frescas. Se pudren, y el hueco que ocupan dentro de ti te acaba costando caro.

Alejarte de lo que sabes por dentro se nota de una forma reconocible: las decisiones te salen como quien adivina, para saber qué prefieres tienes que consultarlo, y te descubres averiguando qué piensas preguntando qué piensan los demás. El instrumento no está roto. Está desenchufado, y en su lugar suenan aparatos más ruidosos.

Arreglarlo es casi vergonzosamente sencillo. No es un plan, es una hora. Menos voces, dejar de preguntar por ahí, una sola pregunta hecha a ti misma en una habitación vacía con el teléfono en otro cuarto. La primera respuesta que llegue antes de que puedas discutírtela: esa. La señal nunca se paró, esperaba a que el ruido terminara su turno.